Fundador y director del Estudio Coral de Buenos Aires e integrante de Les Luthiers, el rosarino llegó a la ciudad recientemente para presentar un espectáculo en el Paraninfo. Ostenta una carrera prestigiosa en sus dos actividades, que ha desarrollado en paralelo. En 1999 ganó el Premio Konex de Platino a la mejor agrupación musical de cámara de la década. Leer el resto de la entrada »

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Las grandes canciones, aquellas que tocan alguna fibra en el sentimiento de las personas, pueden ser revestidas, orquestadas, producidas y posproducidas, versionadas o reversionadas y grabadas con coros, instrumentos exóticos, en directo o en estudio, con mejores o peores sesionistas y por voces acordes a su naturaleza, o no. Leer el resto de la entrada »

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En noviembre de 2004, tuve la fortuna de cubrir para este diario el III Congreso Internacional de la Lengua Española, que se llevó a cabo en Rosario, en dos sedes: una, el remodelado teatro El Círculo; la otra, el Centro Cultural Parque de España, a orillas del río. Leer el resto de la entrada »

A ver: el problema no son las palabras, léase, su ordenamiento en un sintagma, esto es, el encadenamiento en una secuencia lineal o en una formación lógica en tiempo y espacio. El problema no es la elección de las palabras, la aparición de unas y la ignorancia de otras, el uso de un término o de su aparente sinónimo; el problema, dígase, es la fecundación, el entrecruzamiento, la ligazón, lo que ocurre por la coexistencia de éstas en un espacio común. Leer el resto de la entrada »

I
Así lo recuerdo ahora, que debo mi suceso y mi fortuna a esa persona extraña: yo era un chico tímido y a veces hablaba con él, que llegaba a casa por las noches, intempestivamente, para hablar con mi viejo y tomarse unos vinos. Yo no sabía qué, pero algo en él llamaba poderosamente mi atención de infante. Con mi viejo, hablaban siempre de grandes proyectos imposibles y de obras que tenían la fuerza de imaginar pero nunca de concretar. Luego supe que en cada conversación trasnochada, que mi viejo entendía casi como un juego, al tipo se le iba la vida.

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Historiar orígenes, cambios y particularidades del acto de la lectura (un acto íntimo, solitario y, de alguna forma, casi misántropo) no es una labor limitada a regodeos intelectuales ni es propio de letrados ociosos que buscan justificar los gastos de sus investigaciones. Más bien, esa historia, la de cómo, cuándo, por qué y para qué leemos, representa y describe -en alguna medida- quiénes somos. Leer el resto de la entrada »

Él, tan consternado, hunde a diario sus murmullos en un mutismo atroz que aglutina ecuaciones, cuentas, taxonomías. Lo acallan, lo agobian tanto esos silencios huecos, sus propios debates intestinos que él, pálido, desfigurado, apenas se reconoce, detrás de una sensación de resaca permanente. Leer el resto de la entrada »

“A lo mejor escribir no sea más que una
de las formas de organizar la locura”
Isidoro Blastein (*)

Se sienta. Apoya las manos nerviosas sobre el teclado. Respira hondo. Respira. Respira. Cruza los pies. Se quita el calzado. Enciende un cigarrillo. Lo apaga. Mira el cursor. Cierra los ojos. Mira el cursor. Cierra los ojos. Ve el blanco infinito de píxeles en la pantalla. Piensa: ese repiquetear es insoportable. Corrige la velocidad del cursor. Se para. Va al baño. Se mira al espejo. Se moja la cara, la nuca. Bebe café, mate, vino. Regresa. Viene una primera palabra. Ahora; piensa. Respira. Otra palabra. Otra. Otra. Otra. Otra. Se detiene. Busca en su mente. Escribe. Leer el resto de la entrada »

“(…) te mataré con mi hijo en la mano/ (…) te voy a matar/ derrota/ Nunca me faltará un rostro amado/ para matarte otra vez”.
Juan Gelman (*)

Si la paciencia o la generosidad del lector lo permiten, quisiera proponer una suerte de ejercicio, que será menos lúdico que penoso y que apelará a la imaginación de las muchas formas del horror que la mente humana es capaz de concebir. Leer el resto de la entrada »

I
Ahora, visto desde acá E., suena tan vacua la sofisticación impostada de algunos intelectuales, tan necia la pedantería de creer que, en las ficciones que los encumbran, pueden siquiera imaginar cómo es lo imposible. Alguna vez, Sábato redactó una postulación perturbadora. “Estamos muertos y esta vida es el infierno” (1), afirmaba uno de sus personajes, o él, que es lo mismo. No es una idea nueva. Ya en 1932, advertía Borges que la del infierno es una “especulación que ha ido fatigándose con los años” y señalaba la “mitología simplísima de conventillo (estiércol, asadores, fuego)… que ha ido vegetando a su pie” (2); él mismo, claro que esquivando los lugares comunes que denunciaba, escribiría luego “Del infierno y del cielo” (3). Leer el resto de la entrada »